Porque en algún punto coincidimos...

lunes, 28 de febrero de 2011

ADELA MARGARITA SALAS

Adela Margarita Salas, nacida y residente en la ciudad de San Justo, partido de La Matanza, Provincia de Buenos Aires, en 1950.
De profesión docente; comenzó a escribir desde muy joven los clásicos poemas de adolescentes.
En el año 1982, participó por vez primera en un certamen literario; en el mismo, fue seleccionada para participar en La antología, “MIL OCHOCIENTOS POETAS ARGENTINOS, de un grupo editor platense, con su poema, Milagro de Amor.
Pasó largos años escribiendo en forma esporádica, guardando los borradores.
En el año 2000, a raíz de un accidente y al estar tres meses postrada, comenzó a clasificar el material retomando además el hábito de escribir. Desde entonces participa en certámenes de editoriales o de distintas entidades; desde los cuales ha obtenido premios y menciones.
Su curriculum es muy extenso y poblado de premiaciones nacionales e internacionale. Tiene publicaciones en 81 antologías. Participante asidua a encuentros de escritores en el país y exterior.
Su obra comprende poemas, narrativa, haikus, cuento corto y aforismos.
Más allá de ello, pude apreciar un ser humano cálido, espontáneo, pasional, luchador e idealista. Se define como docente de alma, tuvo en su responsabilidad la dirección de escuelas; haciendo además la especialización en Ensenanza para Adultos a la cual se dedica en la actualidad.
Sus libros editados:
"Antología para un amor no vivido", "Poemas para la espera" y "Nada es como parece".
Es miembro activo de:
SECRETARIA DE AMÉRICA MADRE, FILIAL CIUDAD AUT. DE BS. AS. desde diciembre 2009.
ENCUENTROS CULTURALES En el Altillo, SAN JUSTO. (Grupo literario-cultural independiente),desde octubre 2010.

Adela, un placer haberte conocido en forma personal y quiero agradecer especialmente a Edith, quien ha sido el nexo para nuestro acercamiento.
Continúa en ésa bella tarea que te caracteriza, transformar tus setires e inspiración en universos de poesías.
Myrian

Les dejo un adelanto del material de Adela, ya llegarán más...

Mis insmonios
desvastados,
tu sombra apenas
un abismo en el recuerdo.
Por tu bien
te pido que no vengas;
se ha extinguido
la magia de esperarte...


COMO YO

Sola, la luna
pasea por el río,
desnuda de luz...

LA PARÁBOLA Y LA VERDAD

Los discípulos de un rabino, famoso por ser erudito y fino, le pregutaron por qué acostumbraba a esclarecer la Verdad contando una historia.

Él respondió: – Todo esto puedo explicarlo contando una parábola sobre la propia Parábola.

Un día, la Verdad andaba visitando a los hombres sin ropa y sin adornos, tan desnuda como su nombre. Y todos los que la veían, le daban la espalda, de miedo o de vergüenza y nadie le daba la bienvenida. Así la Verdad recorría los confines de la Tierra, despreciada y apartada.

Una tarde, muy desconsolada y triste, la Verdad encontró la Parábola, que paseaba alegremente, con una ropa muy bella y colorida.

- Verdad, por qué estás tan abatida? -le preguntó la Parábola.
- Porque soy tan vieja y fea que los hombres me evitan -replicó la Verdad.
- Qué disparate! -dijo la Parábola, riendo. No es por eso que los hombres te evitan. Toma, ponte una de mis ropas y fíjate lo que pasa…

Entonces, la Verdad se puso una de las lindas prendas de la Parábola. Y, de repente, en todos los lugares por donde pasaba, era bienvenida !

El rabino sonrió y concluyó:

-Pues la verdad es que a los hombres no les gusta encarar a la Verdad desnuda… Ellos prefieren disfrazarla.

QUIEN QUIERE OIR QUE OIGA

Cuando no recordamos lo que nos pasa,
nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
nos matan la memoria, nos queman las ideas,
nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...

Cuando no recordamos lo que nos pasa,
nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
nos matan la memoria, nos queman las ideas,
nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
eso quiere decir que hay otra historia:
la verdadera historia,
quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...
Nos queman las palabras, nos silencian,
y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
la muerte prueba
que la vida existe...

Autor: Nebbia-Mignona



viernes, 25 de febrero de 2011

CON EL TIEMPO...

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querras volver a tu pasado.

Con el tiempo te das cuenta que casarse solo porque "ya me urge" es una clara advertencia de que tu matrimonio sera un fracaso.

Con el tiempo comprendes que solo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estas al lado de esa persona solo por acompanar tu soledad, irremediablemente acabaras deseando no volver a verla.

Con el tiempo te das cuenta de que los amigos verdaderos valen mucho mas que cualquier cantidad de dinero.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se vera rodeado solo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es solo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamas volvera a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algun dia lloraras por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona, es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufriras mismas humillaciones o desprecios multiplicados.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana, es demasiado incierto para hacer planes.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen, ocasionara que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo veras que aunque seas feliz con los que estan a tu lado, anoraras terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.

Con el tiempo aprenderas que intentar perdonar o pedir perdon, decir que amas, decir que extranas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba..., ya no tiene ningun sentido.

Recuerda estas palabras "EL HOMBRE SE HACE VIEJO MUY PRONTO Y SABIO MUY TARDE."

Justamente cuando ya no hay tiempo...

jueves, 24 de febrero de 2011

PRESCRIPCIÓN MÉDICA

Me gusta la curva de los hombros blandos, encuentro cierta magnificencia en la inestable resistencia ofrecida, entre la candidez y el heroísmo.

Me gusta que la distancia ni nos inmunice ni nos proteja, si acaso nos permita estrenar unos cuantos misterios ante tanto desencanto cotidiano. Recoger el testigo, el mirar turbado, medio optimismo y aún así portar hasta una escoba con un pellizco de glamour por aquello de no perder del todo esa carga de fina sensualidad.

Despertamos cada día con más esclavitudes que libertades, la espalda más ancha, el rictus más pétreo y lo que debería ser un movimiento natural de asombro, se convierte en un esfuerzo desusado.

Por las mismas, si fuera imprescindible, le desarrollaría ajustadas teorías contemporáneas, estrecheces forzadas a justificar nuestra falta de valor ante los desafíos, la levedad que nos ofrece el permanecer quietos ante la acción y distraídos a la reacción. Puedo atusar un paradigma de verdades que le hagan asentir con tanto ahínco que pueda reconocer de qué fibra está hecho aquello que nos vertebra.

Y aún así, me gustan los hombros ofrecidos, la ruta natural de un hombro imperfecto con su equipaje de contrariedades.

AndreBr
Menta & Chocolate

http://sem-danos-colaterais.blogspot.com/

LABERINTO

Nély dejó esta poesía como comentario en una entrada del blog y creí oportuno editarla... Gracias Nély, te espero cuando quieras visitarme y quedarte en palabras.

El amor se apaga,
se marchita como una flor
que conoció el sol brillante
y a la que las penumbras
la obligaron a cerrar sus pétalos azules.
Aquel sentimiento se destruye
como la casa que una vez fue bella
y hoy se la lleva la humedad del otoño.
¿Cómo puede la hermosura desvanecerse en el aire
al igual que la hierba
tras el viento huracanado
de una tormenta de primavera?
Yo hubiese deseado que la eternidad
envolviera mi corazón y amarte así por siempre,
pero temo que tus pasos sigan alejando
aquella imagen que amé en los primeros días,
quizá perpetuamente el dolor de tu adiós
desquebraje mi alma ya en pedazos.
¿o será que tendré el valor de caminar tras un destino
lejos de tus ojos que aún amo, y odio sin desearlo?
El horror parió lágrimas en mis ojos
mas de una vez en soledad,
y me niego a perderte, a dejar atrás lo que soñé junto a vos,
pero el príncipe que tenía a mi lado
más de una vez se metamorfoseo en sapo y me asustó,
entonces todo lo que había amado fue oscuro y precoz,
lejano y trémulo,
olvidado y mudo para morir.

Nély Lucero

ADIOS NONINO (Letra: Eladia Blazquez - Música: Astor Piazzola)

Desde una estrella al titilar...
Me hará señales de acudir,
por una luz de eternidad
cuando me llame, voy a ir.
A preguntarle, por ese niño
que con su muerte, lo perdí,
que con "Nonino" se me fue...
Cuando me diga, ven aquí...
Renaceré... Porque...

¡Soy...! la raíz, del país
que amasó con su arcilla.
¡Soy...! Sangre y piel, del "tano" aquel,
que me dio su semilla.
Adiós "Nonino".. que largo sin vos,
será el camino.
¡Dolor, tristeza, la mesa y el pan...!
Y mi adiós.. ¡Ay! Mi adiós,
a tu amor, tu tabaco, tu vino.
¿Quién..? Sin piedad, me robó la mitad,
al llevarte "Nonino"...
Tal vez un día, yo también mirando atrás...
Como vos, diga adiós ¡No va más..!

Recitado:
Y hoy mi viejo "Nonino" es una planta.
Es la luz, es el viento y es el río...
Este torrente mío lo suplanta,
prolongando en mi ser, su desafío.
Me sucedo en su sangre, lo adivino.
Y presiento en mi voz, su propio eco.
Esta voz que una vez, me sonó a hueco
cuando le dije adiós Adiós "Nonino".

¡Soy...! La raíz, del país
que amasó con su arcilla...
¡Soy...! Sangre y piel,
del "tano" aquel,
que me dio su semilla.
Adiós "Nonino"... Dejaste tu sol,
en mi destino.
Tu ardor sin miedo, tu credo de amor.
Y ese afán... ¡Ay...! Tu afán
por sembrar de esperanza el camino.

Soy tu panal y esta gota de sal,
que hoy te llora "Nonino".
Tal vez el día que se corte mi piolín,
te veré y sabré... Que no hay fin.

QUÉ VIVAN LAS MUJERES!! Campaña Publicitarias de Miguel Bosé

Texto de un Spot publicitario realizado por Miguel Bosé para Falabella.
El video está extraído de Youtube.



Que vivan las mujeres que no escuchan canciones románticas, y las que lloran con ellas también.
Que vivan las mujeres que sueñan con dormir... y duermen
Que vivan las mujeres que apagan sesenta velas por que cumplieron sesenta años
Que vivan las mujeres que dejaron de ordenar las cosas que los demás desordenaron
Que vivan las mujeres que tienen hijos... y las que los perdieron también... QUE VIVAN!!!
Que vivan las mujeres que saben que un palmito jamás superará un pedazo de chocolate
Que vivan las mujeres que se atreven a vivir... las que se atreven a vivir... A VIVIR!
Que vivan las mujeres que dejaron de preocuparse por lo que piensa el resto, y que sin embargo sigue preocupándose de los demás

QUE VIVAN LAS MUJERES!!!... QUE VIVAN LAS MUJERES!!!...



miércoles, 23 de febrero de 2011

LA FRANQUEZA

La franqueza
va de la mano
de la verdad,
un canto sano
que se hace
libre, santo
especial…
Ser franco
es hablar
de frente,
comulgar
sabiendo
el cartel
que se porta,
tiene ojos
claros
mirada
suave
y a veces
dolores
muy intensos…

Polo Rolpe

domingo, 20 de febrero de 2011

NOCTURNO DE BARRIO

Isabel Pérez Montalbán reivindica algo más que las estrellas para sus frágiles ángeles sobre tacones de aguja. También nuestra ternura tiene hoy, por ella, "el andar ciprés de un niño expósito"


Las putas de mi barrio llevan
en pleno invierno las piernas desnudas,
y sugieren promesas y tarifas
con el mismo carmín de ciénaga en los labios.
Cultivan en la voz la misma gripe
y en las cuadras del alba tienen sitio.

Se detienen los coches, tiburones oscuros,
como si dentro no estuviera nadie.
Y ellas se acercan, ángeles y turbias,
con el andar ciprés de un niño expósito,
con la sábana sucia en la mirada
y los brazos supervivientes
de las agujas y el granizo.

No hay bastante dinero que salde la intemperie
en los altos tacones de la noche petróleo,
ni ese rumor del óxido y las ratas
que suena igual que grillos roncos
o que los ejes de aquella carreta
en la canción de Atahualpa Yupanqui.

De Un cadáver lleno de mundo)

http://angelesdeluzyreiki.blogspot.com/

miércoles, 16 de febrero de 2011

COMO ESCRIBIR DISTINTO?

Con el filo dar un corte y alejarse del contexto, de lo igual, apelar a lo primitivo sin ceremonia, sin cronología, sin descripciones.
Lineamiento general de una cortina que vaciará el centro, aunque sea una oquedad.

Escribir rotando. Mirando, una vez más, la mesa desde abajo, desde sus patas hacia arriba para hallar la telaraña, el chicle pegado o el nudo que el carpintero trató de ocultar. No lo encontramos, todavía, pero ahí está, permanece entero disimulado en el parche con aserrín, en el mimetismo del color de una pintura, en la cola adherente.
Allí está escondida, o mejor dicho, latente a la espera del descubrimiento, esa manera de decir original, cruda, tan apasionada, ella por el escritor, como escurridiza. Es una novia virgen, en espera del que la identifique y la conquiste sutilmente para hacer juego con su propia pasión.
Se entregará desnuda, al mejor y los demás tendrán que conformarse jugando con las copias.

Laura Ororbia

martes, 15 de febrero de 2011

COSMOS

" Quién contiene a la diversidad y es la Naturaleza
quién es la amplitud de la tierra y la rudeza y sexualidad de la tierra
y la gran caridad de la tierra, y también el equilibrio
quién no ha dirigido en vano su mirada por las ventanas de los ojos
o cuyo cerebro no ha dado en vano audiencia a sus mensajeros
quién contiene a los creyentes y a los incrédulos
quién es el amante más majestuoso
quién, hombre o mujer, posee debidamente su trinidad de realismo
de espiritualidad y de lo estético o intelectual
quién después de haber considerado su cuerpo
encuentra que todos sus órganos y sus partes son buenos
quién, hombre o mujer, con la teoría de la tierra y de su cuerpo
comprende por sutiles analogías todas las otras teorías
la teoría de una ciudad, de un poema
y de la vasta política de los Estados
quién cree no sólo en nuestro globo con su sol y su luna
sino en los otros globos con sus soles y sus lunas
quién hombre o mujer, al construir su casa
no para un día sino para la eternidad
ve a las razas, épocas, efemérides, generaciones.
El pasado, el futuro, morar allí, como el espacio
indisolublemente juntos. "

Walt Whitman

UN DÍA MAS

Universo, amanece
y al salir el rey
de madrugada
rasgará la noche
su cálido, dorado rayo
refulgente…
universo,
yo soy náufrago
en tu inmensidad,
yo soy nada
en tu todo ser,
universo,
única versión
moldeada por
sabemos quién…
universo, anochece,
y al asomar la reina
en tu claro manto
apagará, la luz del día
tu plateado cono,
universo,
has cumplido
un día más…

Polo Rolpe

EL ÚLTIMO DESEO DE NAVIDAD

Me animo a dictar estas palabras que no son mas que las letras del alma que llevo conmigo y hoy decido compartir.
Arrastro sobre mis hombros casi 87 navidades,y son uno a uno, 87 recuerdos distintos y hermosos que riegan mi cerebro de sangre fresca.En un tiempo que ya suena lejano, la mesa era gigante casi eterna, 40 personas nos sentabamos en el patio de la vieja a esperar las 00.00 para abrazarnos y ratificar el amor que nos unia.
Con esfuerzo casi abismal recordare para siempre el aroma a tierra mojada que se desprendia cada 24 por la tarde, cuando Ana Laura mi esposa, regaba el patio para luego preparar la mesa.Nuestro patio,el patio de la casa de mi vieja donde nosotros tambien viviamos, fue la mas maravillosa de todas las pistas de baile que alguna vez recorri, airoso, del brazo de la rubia mas bella de todo Lanus.
La vida en ese entonces corria hermosa y nos sentiamos plenos,nunca pudimos tener hijos es cierto..pero igual eramos felices, con solo mirarnos eramos felices.
Es que precisamente un dia antes del 24 de Diciembre de 1940,en el baile de la clase nos vimos por primera vez y ya no nos separamos. Los años se escaparon tan rapido que en suspiros la mesa del patio se iba achicando. Las sillas quedaban vacias y quizas por eso con los años dejaron de existir, el gigante mantel blanco tambien resutló inutil, tan innecesario como la cantidad de platos que ya sin uso,uno tras uno fueron desapareciendo.
La vida tambien se fue llevando uno a uno a nuestros invitados,de todo modos con Ana Laura seguiamos festejando cada Navidad como el primer dia cuando gustosa aceptó bailar la milonga que retumbara en mis oidos hasta el mismo instante del final.
Parece mentira, parece que fue ayer pero solo me quedan recuerdos...hoy la vida me sorprende con una realidad distinta.
En Marzo del año pasado, Ana Laura partió para siempre, la muerte me la quitó de un soplido y sin poner siquiera las manos le dije adiós para toda la vida.Vendi la casa meses despues,y hoy estoy en un lugar donde encierran viejos al que acudi con mis trapos bajo el brazo en busca de mas navidades.En este instante hermoso y eterno en el que cierro mis ojos para recordarla,siento la necesidad de pedirle a Dios un ultimo deseo si es que algo aun me queda por cumplir. El 24 bien temprano me alistare como pueda, usare el mejor traje,me peinare prolijo y lustrare los zapatos como cuando era un niño.
Seguro que ella..la gran compañera de mi vida, el amor de mi infancia,la amante de mis sueños, el amor de mi existencia vendra a buscarme. No querra pasar la navidad sola,se aferrara de mi brazo y con un beso en la mejilla me invitara a bailar la milonga mas hermosa que nadie antes escuchó.
Esta vez Ana Laura, te juro...sera para siempre.

Autor: Pedro Juan Vargas
Extraido del libro "Aquellos que aman" (Publicado por Cadena 3)

CON ESTE FRÍO

Mas o menos, a mediados del siglo pasado, en un pueblo ...

Voy a caminar
con la cartera atada al brazo
el tapado pesa en la cintura
ambos me distraen
de la nieve y de la calle
-hace un siglo que lo hago-
ya volveré a mi reja
con montura y a caballo,

se hace tarde
la noche de farol y madreselva
disimula que llevo las medias
corridas por tanta soledad.

Laura Ororbia

DONDE SIEMPRE

En el Día de San Valentín...

Te espero, donde siempre,
donde la noche fue enceguecida,
donde la luna enloqueció de amor,
donde el reproche quedó amordazado.
Te espero, inquieta, deseosa,
en el lugar perfecto, y la hora perfecta,
donde las palabras hallaron muerte,
donde el silencio reinó triunfante,
donde el deseo se pasea desnudo.
Ahogaré mis gritos…mis ansias,
esperaré el momento exacto
para comerme todo tu amor,
bocado a bocado...
Te espero, donde siempre,
ligera de miedos, de reproches,
encaramada sobre tu recuerdo,
envuelta en deseo, en impaciencia,
dispuesta a tus demandas,
a todo lo que quieras…a todo lo que puedas…

Alondra

sábado, 12 de febrero de 2011

TRÍPTICO DE LOS DEL OFICIO

Crimen perfecto

No encuentro un indicio capaz de llevarme
esta tarde al poema,
todo inmaculado, sin ninguna pista
que delate su presencia:
vestigios de sangre
en las hebras de la alfombra,
un suspiro impregnado en una copa,
alguna huella del alma en los cristales,
tal vez un papelito caído conteniendo
números telefónicos claves,
esa manera de colisionar
la sangre en las paredes
que alerten del tipo de arma empleada,
una manchita de pólvora
en la sábana,
la impresión de un zapato
bajo el ventanal,
esa cerradura forzada
para descartar gato casero…

Sólo los pequeños premios
y artículos de periódicos en el álbum
me dicen cuánto conozco al poema
en esta tarde de tantas
cuando el crimen perfecto
se sale con la suya.


En río revuelto...


El pico de un diablo
agujerea la dura puerta
que da a mi alma
y los duendes aprovechan
la ocasión colándose.

Se alegran al encontrar
picos y palas al pie
de mi poesía.

Remachan a coro
que nunca será
fácil la poesía: remover
tanto por tan poco!

Al fin le hacen la resucitación al diablo
que se deslumbró
de mi auténtica negrura,
lo echan al aire de un puntapié,
reparan el boquete
y por la mirilla de la puerta
los veo perderse en el bosque
cantando y eyaculando sobre Negranieves.


Un oficio de pura fe


No pasa mucho,
pero puede que algún día
llegue mi voz.

El golpeteo de las teclas
machacando el papel
hace que Leocadia, la nica
mal puesta a mi lado,
espete: “¿Qué esperas dar?
Después de Rubén, naide!”.

A medida que avanzo
el cenicero aumenta.
Al término rebasará
y de las cenizas
algo ha de renacer,
o lo divino (no sé si hay algo
allá afuera con ese apelativo)
apartará su copa de vino
y rociará esta ceniza en mis ojos.

Y eso es mala señal.

Frank Ruffino (Costarricense)
Del texto inédito:© "Náralit: Poemas y Antipoemas".

http://poetafrankruffino.blogspot.com/

viernes, 11 de febrero de 2011

OTROS SILENCIOS

No los recordaba tan ligeros. De ojos abiertos, despiertos, atentos,
que asombran mis calles empedradas, de naranjos en flor, jurando
abriles que no se pueden robar...Destejidos de horas, ajenos a
aquellos instantes que pregonan: Ausencia, en bastarda comunión con los ayeres.

Silencios de conquista y desafío. A cuatro manos...manos mudas.

Casi los había olvidado. Tan signados, tan sellados en los labios
que corren a destino y a destiempo.
Sí. Esos silencios. Capaces de clavarse en el ángulo más estrecho de los tuyos;
con media sonrisa, apenas rozada y la mirada de aprendiza que se encripta, aunque el cuerpo se angoste de otoños.
De tiempo estremecido por la embriaguez que me provoca tu mirada.
Esa clase de silencios que se encaraman a un poema de Girondo a riesgo de brotar mi cadera de versos. Versos que me resbalan al caminarte, al caminarte en silencio.

Silencios de piel y descuido. A cuatro manos...manos desnudas.

Y yo encadenada al delito de reincidir tu boca,
de pecar de amor contigo,
de perder mis altares de cenicienta
a cambio de dormir la luna y despertar a tu espalda.
A cambio...
A cambio, vendo mi locura en ríos de tinta y un mar de lágrimas que no resabie ausencia...

Andrea BR
menta & chocolate

A SI MISMO

I
Como el río no acaba de pasar
por muchas aguas que hacia el mar lo empujen,
hay pecados que nunca se terminan
de perdonar, por más que te perdonen.

II
Para no ser la víctima secreta
del criminal que vaga por tus sueños,
estudia el mal que has hecho y examina
los colores robados en tu nombre;
acoge en la poesía de tus noches
la miserable prosa de los días.

III
Ronda mi corazón una antorcha de hielo,
como el barco que ansía por la niebla nocturna
un contorno perdido, como el barco que anhela
tras siniestras espumas la Isla de los Muertos.
Si pudiera encontrarme con el otro que soy
tal vez me entendería por fin conmigo mismo.


ALEJANDRO BEKES (Concordia)

Blog SI HOY FUERA SIEMPRE

jueves, 10 de febrero de 2011

ELLA O YO

Entre ella y yo hay una gran diferencia;
No sé quien de las dos tiene más de ti.
si ella que duerme y despierta entre tus brazos o yo que duermo y despierto entre
Tus Sueños...

Ella que goza tu presencia día con día o
Yo que gozo de tus pensamientos con mis ausencias.

Ella que se refleja en tu mirar o
Yo que busca tu mirada.
Ella que tiene tus besos o
Yo que tengo el calor de cada uno de ellos...

No sé quien es mas feliz.

Si ella que te tiene a su lado o
Yo que tengo tu dulce y tierno amor
que es tu sufrimiento callado

Yo se que ella te tendra por siempre
y yo siempre te tendré a ratos por que
nuestro amor es de esas llamas que van
encendidas desde lo mas profundo del alma.

Entonces Amor... Dime:

Quien tiene más de ti

Ella o Yo?

Desconzco el autor, fue aportada por una lectora del blog a quien agradezco.

INVETERADO

¿Como negarte la palabra corta?
Si eres suspiro desgranado,
lienzo demorado,
árbol murmurante....

¿Cómo argumentar lo irrazonable?
Si desgajas, latentes,
todas mis caricias.
Umbralas mis noches
de endémica orfandad,
y quejumbrosa,
vuelo en tus altares.

Eres mi vértice
de ademán sereno,
el que guarda el temblor
cuando sucumbo, irremediable.
Eres simiente intencionada
matriz y magma,
maresía y algas
de mi cante de agua.

¿Cómo negarte...?
Si acariciándonos, mutuos
los párpados,
te tiendes sobre mi
como un manto de casto consuelo.

Andrea BR
Menta y Chocolate

miércoles, 9 de febrero de 2011

CUANDO YO ME VAYA

Cuando yo me vaya, no quiero que llores, quédate en silencio, sin decir palabras, y vive recuerdos, reconforta el alma.
Cuando yo me duerma, respeta mi sueño, por algo me duermo; por algo me he ido.
Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada, y casi en el aire, con paso muy fino, búscame en mi casa, búscame en mis libros, búscame en mis cartas, y entre los papeles que he escrito apurado.
Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco y puedes usar todos mis zapatos. Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama, y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate y beberte el vino que dejé guardado. Escucha ese tema que a mí me gustaba, usa mi perfume y riega mis plantas.
Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima, corre hacia el espacio, libera tu alma, palpa la poesía, la música, el canto y deja que el viento juegue con tu cara. Besa bien la tierra, toma toda el agua y aprende el idioma vivo de los pájaros.
Si me extrañas mucho, disimula el acto, búscame en los niños, el café, la radio y en el sitio ése donde me ocultaba.
No pronuncies nunca la palabra muerte. A veces es más triste vivir olvidado que morir mil veces y ser recordado.
Cuando yo me duerma, no me lleves flores a una tumba amarga, grita con la fuerza de toda tu entraña que el mundo está vivo y sigue su marcha.
La llama encendida no se va a apagar por el simple hecho de que no esté más.
Los hombres que “viven” no se mueren nunca, se duermen de a ratos, de a ratos pequeños, y el sueño infinito es sólo una excusa.
Cuando yo me vaya, extiende tu mano, y estarás conmigo sellada en contacto, y aunque no me veas, y aunque no me palpes, sabrás que por siempre estaré a tu lado.
Entonces, un día, sonriente y vibrante, sabrás que volví para no marcharme.

Carlos Alberto Boaglio
(República Argentina)
www.carlosboaglio.com.ar

martes, 8 de febrero de 2011

ROSAS MARCHITAS

Ella levantó una, la giraba en su mano
quizá para enseñarme cómo comenzó y acabó
el mundo en su perfecta armonía. Yo estaba aturdida.
¿Cómo pudo levantar tan abatida rosa,
si ni la seda puede jamás mantenerse firme? ¿Y cómo
pudo una niña
tan en el resto de sus gustos convencida de los gustos
de su madre,
saber lo que tuvo que pensar? Está marchita, sonrió.
Amo las rosas cuando sus mejores tiempos ya pasaron.

«Rosas marchitas», las palabras volaban en mi mente,
iban cobrando sentido cuando vi de pronto renovada
esa rosa, la rosa de ahí delante: donde un pétalo
cuelga de su último aliento; donde la carne de mi madre
y la mía, yendo en esa misma dirección, pueden aún
verse tan hermosas, si esas palabras se pronuncian.

Mimi Khalvati. Nacida en la Teherán (Irán) en 1944
POETAS PARA EL SIGLO XXI - Editor: Fernando Sabido Sánchez

VEN CONMIGO

Siempre he pensado la vida como una gran travesía,
Siempre sometidos a pruebas,
Caminando a la deriva, buscando, sin poder olvidar;
Más, al nombrar el momento, se vuelve real lo que antes no existía.
Quizás a través de comprender la soledad y asimilarla,
He logrado entender que es hoy cuando quiero vivir,
Que nada más me importa, solo Tu,
Dejando que paulatinamente nuestros mundos se crucen, se fundan.
Y quisiera tantas cosas, quitarle palabras al pasado,
Aunque negar lo que fue de nada sirve,
Nos ayuda a entender lo que somos ahora, frente a frente,
Pero no retendré lo que alguna vez fuiste.
La verdad es, ya no espero nada,
Solo construyo y te invito a construir cada momento,
Atreviéndonos, sin miedo, a nombrar lo que vivimos como la verdad,
Porque el pasado nos fue dado como un preámbulo, dulce y amargo.
Y al soltar la nostalgia, descubrimos lo esencial,
El amor que encierra el presente,
Libre de miedos y juicios;
Ven conmigo, caminemos juntos en la noche de los tiempos.

Leonardo Valdebenito
http://secretosagrado.blogspot.com/

DE TI APRENDÍ...

De ti aprendí a ser niño, a patear la pelota de cuero, a leer cómics, a correr bajo los eucaliptos que bordean el río, en aquellos domingos de verano.
De ti aprendí a ser hombre, a mirar detrás de los ojos, a levantarme los lunes podridos, a navegar la tormenta encabritada.
Esta tarde debería estar envolviéndote un regalo. Nada importante, cualquier detalle que hiciera bailar tu risa debajo de la barba. Mañana es veintiséis y por tercer año consecutivo maldeciré el hueco que dejaste en el sillón, el libro a medio leer, las viejas zapatillas chorreando ausencia.
Padre, la vida sigue bombeando en las venas de esta jodida y radiante ciudad. El frío muerde los huesos en estos días inciertos y la cola del paro retumba en silencio, detrás de la línea azul, de espere su turno. Tampoco nuestro equipo se encuentra en su mejor momento y la buena música escasea en televisión. Corren tiempos difíciles, que dirían los ancianos encallados bajo sus gorras de invierno y anclados en las esquinas del barrio.
Pero seguimos ajustando la brújula, mirando el horizonte dormido detrás de los esqueletos de edificios en construcción. Porque el destello de tu voz me estalla en la cabeza, en esos momentos en que lo necesito. Sigo haciendo lo que me enseñaste: sobrevivir, robándole una sonrisa a la pena traicionera que me encañona las costillas.
Todo sigue su curso. Mañana se inclinará el sol sobre los pastizales de la serena, derritiendo la alfombra escarchada que llora la noche. Leeré la prensa tomando un café, iré a la oficina, le dedicaré una mirada a la catedral camino de casa, besaré los párpados de tu mujer, mi madre, (a pesar del tiempo sigue siendo bella), aunque sea en una visita fugaz, antes de caer en el abismo del refugio de mi hogar y prenderme de alguna vieja película. Será otro día más, como tú hubieses querido... aunque no pueda evitar echarte de menos, en cada palpitar de las agujas del reloj...

Suso
http://horizontedormido.blogspot.com/

HUIDA

Sabor de incienso y sal sobre la boca
en esta noche de pisar furtivo.
Brilla un frescor de escarcha en ese olivo
de luz nimbado que al amor convoca.

Corta será la noche. Se desboca
el corazón vehemente y combativo.
Rompe el silencio el vuelo fugitivo
de un pájaro nocturno…Todo arropa

la huida hacia el encuentro deseado
del blanco sueño de pureza y fuego
que alfombra la aspereza del camino.

Como un cristal de lirio traspasado
de ese aliento que asciende como un ruego
para filtrar la luz de lo divino.

Efi Cubero
Escritora española (Granja de Torrehermosa, Badajoz, 1949). Estudió historia del arte, lengua y literatura en Barcelona, donde reside.
http://angelesdeluzyreiki.blogspot.com

sábado, 5 de febrero de 2011

PODER

Es lucha
del más
y del menos,
Poder
es la vara
que rige
los pueblos,
vileza
que gime
doblada
sabiendo
mañana
variar
recta
su espada,
Poder
es llama
atractiva
que rompe
la estima
del ser
elegido…

Polo Rolpe

ESCOMBROS - Norma Pécora

INVESTIGACIÓN - Pilar Sordo

. En una conversación con su abuela, ella le dijo:“ -”..no entiendo por qué hoy la gente no se ríe y no se ve feliz, cuando en mi época teníamos que lavar de rodillas en bateas, hacer la comida desde cero porque no existía nada preparado ni en conservas, lavar pañales, encender la estufa con carbón, andar a pie o en micro, etc. etc...". Entonces la investigación consistió en indagar ese por qué, es decir, por qué la gente no se ve feliz. o
. Primero, descubrió que existe 'un culto o respeto' al mal genio. Es decir, la gente respeta y considera 'importante' a la gente que anda con el ceño fruncido o que no se ríe. "En una revista aparecieron las fotos de los 10 Gerentes Generales de empresas que se ganaron el mejor lugar para trabajar en Chile: a lo más 3 sonreían....". Hoy si te ríes o llegas a la hora pareciera que no tienes nada que hacer, es decir, eres poco importante. Los médicos, si atienden a la hora, es porque 'no tienen pacientes'. Pareciera que hoy, el que se ríe es el que tiene que ir al psicólogo .
. La persona sonriente tiene que entrar a explicar por qué está así. Sin embargo, a la amargada no se le pregunta porque 'eso es normal'. Imaginen el ejemplo a nuestros niños, no aprenden a sonreír. La sociedad será cada vez más seria. Segundo, existe el fenómeno de la "invisibilidad": no vemos a las personas de nuestro entorno. No se 'personifica', nadie es llamado por su nombre, ni menos se saluda, especialmente a personas que otorgan servicios a nuestro alrededor como las que hacen el aseo, guardias de seguridad, el jardinero, etc.
. También la gente es conocida por lo que hace y no por lo que es. Días atrás fueron a instalarme una cortinas, me presenté y le pregunté el nombre al cortinero. El cortinero se quedó pensando y me dijo ¿sabe Sra. Pilar yo casi no uso mi nombre porque yo soy "el de las cortinas". Lo cierto es que cuando le preguntan el nombre a alguien, éste se asusta porque normalmente es para retarte o acusarte al jefe.
. Un simple saludo puede 'cambiar' el ciclo de la sociedad, por ejemplo, el Guardia está todo el día 'invisible' llega a su casa de mal genio, violento, sin conversación familiar, nada nuevo. Un solo saludo puede cortar ese círculo, dándole un tema de conversación con la familia, llegando de buen humor a su casa. Cada uno de nosotros podemos hacer algo para cortar el círculo negativo. La gente que saluda, que es amable, que mira y respeta a los demás no se nota en el día a día, pasa 'piolita'. Los que sí se notan son las personas agresivas, los que gritan y atropellan. Es decir, la sociedad fomenta este tipo de personas transformándose en modelos a seguir por los jóvenes.
. Incluso hoy se está "capacitando a las personas para ser amable". En un Call Center te responden Buenos Días, mi nombre es Evelyn, ¿en que puedo servirle? y la niña que dice ésto no soporta su trabajo. Pregunté a los Guardias de A. París, que también deben saludar al entrar y salir cada cliente, si los clientes les respondían el saludo. Por supuesto que no, pero me aseguraron que si le dijeran a algún cliente: "chao vieja e'mierda" se devolverían y le preguntarían el nombre, etc,. etc. Otro aspecto destacable es la anticipación de la desgracia. En Chile 'lo bueno' dura poco. A la embarazada la vecina le cuenta que la Juanita perdió la guagua y luego agrega "pero tu estás bien, ¿cierto?. Uno no sabe si fue a darle ánimo o a cagarla.
. ¿Cuántos hijos tienes? - todavía no tenemos - AH! Que bien, pero espérate cómo te va a cambiar la vida cuando tengas un hijo!!. Aprovecha de disfrutar (...que te va a durar poco)!!. Pasa mucho tambien que nos enteramos de las cosas cuando "no resultan". Si una amiga empieza a salir con un tipo, no le cuenta a nadie ...!! Sólo nos enteramos una vez que se termina la relación. Si alguien está postulando a un buen trabajo, no cuenta y uno se entera cuando no quedó seleccionado.
. También tenemos la característica (los chilenos) de no tener nunca la culpa . En el Supermercado una Sra. no levantó los tarros que se cayeron y siguió tal cual. Yo le hablé y le dije que se le habían caído los tarros y ella dijo "no, a mi no se me cayeron" ....Estuve media hora tratando que reconociera, hasta le pregunté a otro cliente si había temblado, para convencerla. Al final reconoció diciendo: bueno, a lo mejor, puede ser, no me di cuenta".
. Otra costumbre que atenta contra la felicidad es esa manía de "guardar cosas". Por ejemplo, manteles, copas, cuchillería, etc. etc. Yo me crié creyendo que las aceitunas eran sólo para las visitas, y si me apuran, también el maní. Lo peor de esto es ¿para quién o para qué se guardan estas cosas? ¿para las visitas que no sabemos quienes son ni cuando vendrán? Por último, si supiésemos quienes son, los podríamos llamar para decirles que se apuren en venir para usar esas cosas ...!. Mi papá (con vergüenza) me contó que iba a tirar una botella de champagne vencida que compró cuando yo nací hace 43 años atrás, es decir, nunca la uso para celebrar algún logro mío.
. Y así estamos todos, paralizados esperando que el resto empiece a hacer algo, que salude, etc. Que hacer?, cómo ser feliz?: Primero "Decidir" ser feliz. Es una decisión personal sonreír, ser amable, saludar, ver a las personas, ser positivo y no hacerle caso a los que cagan la onda, a los mal genio, a los que no saludan, etc. Ser feliz con las desgracias reales incluidas. Uno puede andar contento o sonriente aunque tenga penas o tristezas (ejemplo, a Pilar se le murió el marido y anda dando charlas ...."feliz de la vida"" dice una vieja mal hablada... pero ya se va a dar cuenta que se le murió el marido y ...).
. Segundo "Ser agradecido". Si yo pregunto cómo fue tu día ayer y me dices como todos, común y corriente ¿has pensado en la ducha caliente, en la cama blanda con ricas sábanas, en que vas a alguna parte y te subes al auto, o en la comida, o que tu familia está con buena salud, etc. etc.? Pues debes tener claro que todo eso no lo tienen todas las personas, más de la mitad del planeta no tiene agua caliente para bañarse.
. Y Vivir el Presente. Disfrutar del hoy y ahora. No ducharse pensando en lo que voy hacer o dejé de hacer, si no disfrutando la sensación del correr del agua por nuestro cuerpo.

NO CREAMOS NI PRACTIQUEMOS EL DICHO: “LA RISA ABUNDA EN LA BOCA DE LOS TONTOS

martes, 1 de febrero de 2011

PIEDRAS

SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO.....
NO HABRIA
UN COMBINAR
DE CIENCIAS,
¡VIDA MIA!
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
HABRIA
DE GUARDAR
NO HACERLO
HUMO,
PUES, TODO
LO QUE PUDIERA
NO TENDRIA,
MAS NADA
QUE NO DEBA
QUIZAS TUVIERA,
AUN, TENGA
LO QUERIDO
NO PODRIA,
VALORAR LO QUE
A MI ALCANCE
YO TUVIERA.....
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
NO SABRIA
CAMINAR
A CIENCIAS
CIERTAS,
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
CON SIGILO
CUIDARIA
EL MINIMO,
DESCUIDO
PUES, ALGO
QUE QUISIESE
COMPRARIA,
MAS NO
TODO AQUELLO
QUE QUERRIA,
EL DESEO
DE QUERER
ME VALDRIA,
SIN SABER
VALORAR
EL PODERIO....
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
NO PODRIA
SOPESAR
SU PESO,
CIERTO,
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
GUARDARIA
CON CUIDADO
SU VAOR....
MI ARMONIA,
PUES,NADA
QUE PUDIESE
YO TENDRIA,
SI TODO
LO QUERIDO
YO TUVIESE,
AUN, SEPA
QUE QUERIENDO
LO TENDRIA,
SI EL PODER
DE MI ALCANCE
VALORARA....
SI SOLO
UN ZAFIRO
FUESE MIO....
EDIFICARIA
EN EL CIELO
¡ALMA MIA!

POLO ROLPE

LAS MUJERES DE MI GENERACIÓN (palabras de Santiago Gamboa)

Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, algunas más... y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa!!...
Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada. Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan.... Herederas de la "revolución sexual" de la década de los 6O y de las corrientes feministas,otras con resabios de 'esas épocas.... que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.
Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades!, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.
Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan.. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.
Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte.... "Qué estás pensando?" No le interesa lo que estás pensando!!!
Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.
Son muy pocas las mujeres de más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones "importantes" y "compromisos". Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo.
Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.
Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente en tu cara que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 40 y por múltiples razones..
Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 40, 50 inteligente, divertida y sexy hay un hombre con más de 50... pelado, gordo, barrigón, canoso o calvo y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años....¡¡
Señoras...les pido perdón por ello....!!!

PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA
escritor colombiano